PAIX
PAIX
Les raisins sont mûrs, le champ labouré,
La montagne se détache des nuages.
Sur les miroirs poudreux de l'été
L'ombre est tombée,
Entre les doigts incertains
Leur lumière est claire
Et lointaine.
Avec les hirondelles s'enfuit
Le dernier déchirement.
1929
Guiseppe UNGARETTI
Vie d'homme
















