Photos, poésie, extraits de livre
/image%2F0653461%2F20260720%2Fob_1aec99_533.jpg "Nous ne sommes jamais assez nés")
/image%2F0653461%2F20260718%2Fob_6cbed4_452.jpg "Après la couleur, photos en noir et blanc dans la forêt")
/image%2F0653461%2F20260717%2Fob_29e05b_408.jpg "Photos du matin - grande douceur")
/image%2F0653461%2F20260715%2Fob_bb9d74_352.jpg "Pot pourri de Liliane Giraudon")
/image%2F0653461%2F20260713%2Fob_aacef5_259.jpg "Drôle d'histoire plus de smartphone")
/image%2F0653461%2F20260703%2Fob_95675a_1000020871.jpg "Un superbe lundi")
/image%2F0653461%2F20260627%2Fob_44fe8c_1000020479.jpg "Jean Christophe GRANGE (je suis né du diable) extraits")
/image%2F0653461%2F20260618%2Fob_89cd4a_1000020546.jpg "Quelques photos comme ça")
/image%2F0653461%2F20260614%2Fob_c4cf81_260614rose1.jpg "Renaissance de Ketty Nivyabandi")
/image%2F0653461%2F20260608%2Fob_cfdc04_1000020621.jpg "Prendre l'air (au dessus du lac du Bourget)")
Déjà et toujours
des râleurs remontés.
Macron, pas à la hauteur.
Respect pour les Chinois.
Nous aurions dû
faire comme ci,
et la débâcle économique
sera comme ça.
Bruits de gorges,
Râles intempestifs.
Le corbeau est calme.
Les chiens sortent.
Et nous sommes à l'abri.
Magasins alimentés.
Agab 24/03/20
Sortir ou ne pas sortir
Discrètement, prendre
une goulée, marcher
d'un pas vif. Humer,
tendre son dos,
s'étirer, contempler.
Nous sommes des fourmis
reléguées dans leur terrier
sans balcon, sans jardin,
quelquefois sans fenêtre
sur placette ou rivière.
Un hôpital sans visite.
Juste soif de la lune,
du moineau, de l'herbe.
Même le chat est étonné
de nous voir toujours.
Agab 23/03/20
Les cerisiers, haie d'honneur,
sont criants de beauté.
Les contempler dans l'azur
piqueté de vent sibérien.
Est.
J'avance sœur de l'instant.
La voiture jaune isolée
file. Visite du papa âgé.
Les magasins fermés
font oublier les morts
gelés, entourés d'hommes
courageux. des pompes funèbres,
semblables à des astronautes
Agab 22/03/20
Les rencontres imprévues.
Le prêtre, sachets de courses,
Quotidiennement, dit sa messe,
Seul, et prie pour chacun.
La voisine malade
impossible à reconnaître
Bonnet, gants, masque,
visite chez le médecin.
Sa fille pleure ses amies
sa maîtresse, dur
l'école à la maison.
Mais où est donc
le bleu ? Parapluie, anorak.
Agab 21/03/20
LES IGUANES
Ils gisent indolents dans la grise rocaille
Des vestiges des temples qui leur indiffèrent
Parfois ce n'est qu'une paupière qui bâille
Corps gris minéral, roche à l'angle vif
Mais les pattes sont lestes, et d'un bond furtif
Ils happent les moustiques, c'est la grande affaire.
Nous autres iguanes, d'une espèce récente
Parquée face aux courbes des monnaies cassantes,
Voyons les banques s'effondrer en silence.
Pas même la colère, pas même un rire.
Le temps ? Le pouvoir ? Cela va pourrir
Et dans le jour neuf le soleil s'élance.
Volker BRAUN
La petite vie secrète
Il y a quelques années, pour une émission de RFI, j'avais interviewé des écrivains sur leur travail. Mon propos était d'essayer d'entrevoir et de faire partager, à travers le reportage radio, ce qui est peu palpable dans l'univers d'un écrivain.
...
J'avais rencontré trois femmes et deux hommes, de nationalité et d'âges divers, vivant tous plus ou moins à Paris et ayant publié plusieurs ouvrages.
...
Un auteur m'a donné rendez-vous au pied du Sacré-Cœur et un autre dans un café bondé à Belleville. Ils m'ont parlé du monde, de la beauté, du bruit, de leur place dans ce monde là. Les trois auteures m'avaient, elles, donné rendez-vous chez elle. Pendant que nous parlions de leurs livres, de la naissance de ceux-ci, des rituels, de la discipline, l'une d'entre elles a terminé une vaisselle et m'a fait un thé, une autre a rangé des jouets qui traînaient dans le salon tout en surveillant l'heure de la sortie de l'école. Cette dernière m'avait confié qu'elle se réveillait tous les jours à cinq heures du matin pour pouvoir écrire. Deux de ces auteures avaient "de jour", si j'ose m'exprimer ainsi des métiers très prenants.
....
J'ai souvent repensé à ces trois femmes puissantes que j'avais rencontrées. Je me souviens d'avoir lu cette phrase de Stephen KING (121 livres, 1 femme, 3 enfants) : "Pour écrire il faut fermer la porte." Si seulement c'était si facile. Il n'y a pas si longtemps je discutais agréablement avec un écrivain qui voyage beaucoup et qui a trois enfants encore petits. Quad je lui ai demandé comment se passait son compartimentage à lui, il m'a répondu, un peu sèchement, que c'était du domaine privé mais qu'il avait beaucoup de chance. "Beaucoup de chance" c'est, je crois, une façon moderne de dire "j'ai une épouse formidable".
Quelques données que j'ai glanées ça et là. Flannery O'Connor, Virginia Woolf, Katherine Mansfield, Simone de Beauvoir : pas d'enfants. Toni Morrison : 2 enfants, a publié son premier roman à trente-neuf ans. Penelope Fitzegerald : 3 enfants, a publié son premier roman à soixante ans. Saul Bellow : plusieurs enfants, plusieurs romans. John Updike : plusieurs enfants, plusieurs romans. Bien sûr cela ne prouve rien mais ce n'est pas anodin non plus.
Dans les salons du livre, les festivals littéraires, cette conversation sur la petite vie secrète des femmes (et peut-être de quelques hommes) existe peu. Je sens qu'il ne serait pas de bon ton d'en parler, comme si cela pouvait nous dévaloriser, nous "délégitimer", nous rendre moins "écrivains" sérieux. Pourtant, il y a, ici, toute une littérature, un pan entier d'un autre imaginaire - celui qu'on va chercher quand on n'a plus le temps de le maquiller en style, en tergiversations, en non-essentiel -, il y a de l'incarnation, de l'observation, de l'empathie, du temps qui passe et aussi, bien sûr, la conscience aiguë de sa propre mortalité.
Natacha APPANAH
chroniques
Participons au printemps des poètes avec le mot ou thème COURAGE
TOUT COMPTE FAIT
On passe à la caisse, c'est fini de rigoler,
Je pique la crise, le monde allait dégringoler,
Où est le soulèvement, où est notre courage ?
Vous vous êtres ameutés pour que l'âme voyage
Vous étiez le peuple. Moi, Volker, je vais tâcher
de nourrir mon ironie de notre faiblesse
Et entrer en résistance au supermarché.
Car nous avons livré notre vie au commerce
En étant prêts à croire qu'un jour elle changerait
Un travail d'âme payé au salaire minimum.
A quoi jouons-nous enfin ? Et qu'est ce que nous sommes ?
Un peuple de mendiants. De moi-même je rirais.
Volker BRAUN
L'amie au prénom de fleur
bleue appelle de là en-bas,
Provence et vent frais.
Le couple va prolonger
le séjour printanier.
Ils sont loin des hypermarchés,
Les rosiers sont à tailler.
12 pots de confiture d'orange
Lui coupe le bois.
On leur a dit de ne pas rentrer
c'est plus prudent.
Elle confie que la nature est belle.
Bien moins chaud qu'en été.
Les feuilles, les fleurs.
Son sourire inonde la pièce.
Agab 20/03/20
Un ciel immensément
bleu gavé de douceur.
19 mars - Saint Joseph -
mariage des oiseaux.
Et ça pépie à tout va.
Le police municipale sillonne.
Devant la poste, des gens
attendent mètre après mètre.
- un homme âgé va couci-
couça - Poster dehors
la carte pour le petit
Ludovic et revenir.
Un joujou Mercedes et
son maître revient des courses
Pas rentrer tout de suite
encore 100 pas dans la douceur.
Agab 19/03/20
