Morts
Morts
Au flanc de la colline
piquetée de vignes
reposent des hommes
des femmes, soldats
et civils. Tous morts
en 1945, janvier, mars.
Les croix en pierre sombre
portent les noms, les âges.
Et près des herbes folles
mêlés,
les Allemands, les Polonais
ou Russes ; de l'ombrage,
un ciel étincelant, la fureur
s'en est allée ailleurs.
A Colombo, jour de Pâques,
églises détruites, 300 morts
Et des cris et des larmes.
Paix précieuse, revient !
Agab (04/19)