Chaque année au printemps tout fleurit. Mais pourquoi, pour qui s'ouvrent ces fleurs ?
A cette question voici la réponse : pour la simple beauté de fleurir, sans autre intention, pour la seul raison de fleurir.
Tout simplement fleurir
Lorsque arrive le printemps tout refleurit, pour notre plus grand plaisir. Mais pour qui s'épanouissent-elles, ces fleurs qui partout éclosent, jusque dans les endroits les plus secrets ?
Nous voulons être reconnus pour nos actions, en être félicités. Mais les fleurs, dans les jardins, les montagnes, aux abords des chemins, fleurissent pour elles-mêmes, accomplissant leur nature, leur propre tâche. Elles sont, pour nous qui ne pouvons penser en toute innocence, un enseignement précieux : celui du difficile travail, né de l'être même, sans intention particulière.
Le camélia ne pense pas à devenir cerisier ou hibiscus ! la tulipe et la marguerite ne désirent pas fleurir en hauteur, sur une branche d'arbre ! Toute plante s'efforce tout simplement de s'épanouir, offrant à nos yeux l'éclat ingénu de sa beauté.
En mars, ce fut presque un match entre le printemps et l'hiver ; bien des jours froids, bien des jours humides et les fleurs sont un peu en retard. Aussi les beaux jours rares furent un bonheur pour les plantes, les animaux et les humains.
Je remercie les aminautes pour l'envoi de leurs photos et pour vous qui les regardez avec amitié.
Le prochain partage photos aura lieu fin avril/début mai
le thème que je vous propose est :
voyons la vie en rose
Vos photos et/ou textes sont à me transmettre à agab57070@yahoo.fr jusqu'au 30 avril 2018. (4 photos maxi).
Certains jours, nous pensons être toujours en hiver et pourtant, le printemps s'installe.
Je vous rappelle le thème du partage de mars :
"PREMIERS FLEURISSEMENTS ET/OU PETITS ANIMAUX".
Si vous souhaitez participer, vous pouvez me transmettre vos photos jusqu'au 26 mars à mon adresse mail : agab57070@yahoo.fr. (4 photos maximum et merci d'indiquer le nom de votre blog).
Aminautes au pied marin, pour ce défi 202, nous chalouperons tous en choeur au rythme du Tango ….
avec le moussaillon Luciole qui a choisi pour thème :
“LE TANGO EST UNE PENSEE TRISTE QUI SE DANSE !” (Enrique Santos Discépolo)
« Est-ce qu'il est nécessaire de se souvenir ? » se dit-il en écoutant Césaria Evora chanter Sentimento.
Une fête de fin d'année où s'étaient retrouvés les mis de côté, les esseulés, les migrants encore mal remis de leurs aventures. Une salle des fêtes. Grande, des bruits d'assiettes, du pétillant pour mettre un sourire sur les lèvres. Il était venu, là, lui le rescapé, aimant les rires, retrouvant sans doute des amis d'hier.
Et l'animatrice, une Burkinabé, majestueuse, joyeuse et festive, belle silhouette habillée toute en rouge et or, sourire large, tintant, oiseau du paradis, invita, invita à danser les femmes, les hommes, les enfants, un tango, un tango : « Sentimento ».
Et lui, Janvier se tourna vers sa voisine, une jeune femme, blonde, slave. « Voulez-vous danser ? ». Il lui montra la piste de danse. Déjà, Nadejda,se leva, envoya un baiser à sa mère, et le suivit tout en disant : «tango, un petit, un petit peu. » Son accent était doux, son regard fier et enjoué. Il l'enlaça et sur la piste, jamais il ne connut un si bon moment, lui toujours si triste, n'oubliant pas le Rwanda, lui qui y souffrit tant qu'il en parlait peu aux hommes de son foyer.
Son corps souple, allait, venait, et le tango, n'était pas un combat entre amants, il était histoire de la vie, les moments faciles, les traversées dangereuses, la solitude et pointait aussi la joie de se connaître. Cinq minutes, ce n'est pas beaucoup, vingt non plus. C'était une série de 4 tangos, plus elle bougeait, plus elle ressemblait à un feu follet, plus il sentait ses peines s'envoler. 4 tangos, ils tournaient, ils marchaient, ils volaient.
Cinq ans durant, Nadejda fut danseuse à Tachkent (Ouzbékistan) au grand théâtre académique, la danse était sa vie, rien ne l'effrayait ni les douleurs, ni les longues heures de répétition, juste comptaient les moments de grâce. Elle était Russe, sa mère aussi, son père Ouzbek musulman. L'ex URSS ne les protégeait plus, plusieurs fois, elles avaient été injuriées en passant la porte de la cathédrale de la Dormition. Elle souriait en lui racontant l'histoire avec son français emplie de son accent russe. Son père, son père les avait quittées, sa mère peinée, découragée. Et un jour, on leur avait intimé de partir et en lui arrachant, sa petite croix d'or, des hommes l'avaient battue, lui criant de porter un voile....
L'avion, les passeurs, Metz, la rencontre avec Soeur Cécilia, femme forte, de caractère, d'un âge à être à la retraite, les cours de Français. Elle souhaitait être professeur de danse. La soirée, passée, janvier aussi, février et mars, et un soir, elle lui annonça son départ pour Lille, où une école avait besoin d'un professeur de danse. Ancienne danseuse étoile, elle convenait au poste, et le 1er avril, ils l'attendaient les gens du Nord. Un appartement pour elle et sa maman, le droit d'asile et l'adresse d'amis de Cécilia.
Janvier était heureux et triste. Elle était partie, il n'avait pas osé lui dire comme il l'aimait, chaque jour un peu plus, son feu follet. Janvier était conducteur de bus, désormais, après bien des aléas pour trouver un travail correct. Décharger les camions, avait usé son dos. Il n'avait pas tout à fait 40 ans. Et il l'avait laissée partir lui souhaitant bon vent.
“LE TANGO EST UNE PENSEE TRISTE QUI SE DANSE !” (Enrique Santos Discépolo)
Il dansait dans la pièce claire, ensoleillée, ses bras tenant une partenaire imaginaire. Et la, la, la,
…
Triste, la sonnette retentit, il courut, il ouvrit : elle était devant lui : « sœur Cécilia nous invite ce soir chez elle, tu sais comme elle cuisine bien et je crois même qu'il y aura de la musique, Césaria Evora ! »
Il rit.
Il prit sa veste, ferma la porte et tous deux descendirent, en courant follement , dans l'escalier.
Le tango, c'est ça, des moment heureux, des moments tristes
de la passion, aussi.
encore, je vous confie
Ils existent tous les deux, lui réfugié du Rwanda, Français aujourd'hui, il habite Nancy
et elle, la danseuse, partie vivre avec sa mère dans le Nord.
Hélas, il n'y a pas eu de tango, ils ne se sont jamais rencontrés.
Depuis 1977, la journée de la femme est instituée en souvenir de celles qui se sont battues pour l'institution du droit de vote et de meilleures conditions de travail.
En 1968, je suis femme depuis moins de deux ans et cela ne me convient pas du tout. Ma mère me souffle déjà que je ne pourrai jamais me marier …
Chaque mois à des dates improbables, une fois toutes les lunaisons, mais bien souvent tous les 34 ou 35 jours, les "Anglais débarquent" comme le disent les copines. Et la malchance commence, par la douleur une fois sur deux (en étant optimiste) pliée en deux, je vais à l'école, m'appuie sur mon bureau, reviens à la maison, ne mange rien, envie de vomir, mal au ventre, mal à la tête, je dors dans mon lit et repars à l'école. Premier jour mal, deuxième moins, hélas, vient le deuxième embêtement. Et ce sang qui coule, dégouline, qu'en faire, une jolie petite serviette nana, un tampon discret, et bien non. Maman m'a donnée trois serviettes en tissu éponge à plier et mettre sur sa culotte. Premièrement, la serviette ne tient pas bien en place, deuxièmement, elle me tient chaud et me gratte. Ensuite, il faut mettre à tremper la serviette tâchée dans l'eau froide, puis le soir la laver et la faire sécher pour le lendemain. Quel pensum ! Je vous dis être femme a été pour moi une douche froide … et pfff ! Aucun avantage trouvé.
Certaines ont eu une gifle pour leur signifier leur entrée dans le monde des adultes, pas moi, ce n'était pas la tradition. Bref j'aurais préféré rester un garçon.
Pour la poitrine, aussi ! Elle pousse et cela me démange, et les soutien-gorge sont roses, achetés au marché et ne me conviennent pas. A l'époque, je porte la nuit cet embarrassant bout de tissu (ne me demandez pas pourquoi ? Je ne m'en souviens plus !).
Après les désagréments féminins, les bons côtés. Dans l'institution catholique où je suis, pas de professeurs hommes, pas de garçons dans les classes et je m'y sens bien. Les filles sont chipies et mon amie d'origine yougoslave s'appelle Laurence ; les professeurs (en général) et les religieuses sont plutôt sympathiques. Je me souviens de mon professeur de Français (ils ont toujours comptés dans ma vie), Madame Vernier. Elle n'est pas très apprêtée et s'habille simplement, assez âgée avais-je pensé à l'époque. Aujourd'hui je me dis qu'elle devait avoir une quarantaine d'années. Elle fait tout pour que nous aimions lire, jusqu'à nous demander de résumer plusieurs livres durant les grandes vacances en choisissant ce que nous voulions.L'un d'eux fut un livre de Guy Des Cars , certainement « l'impure ». Nos professeurs sont toutes des femmes (religieuses ou pas). Les élèves sont en majorité des filles de la bourgeoisie du secteur mais aussi des enfants d'ouvriers comme moi. Il y aura même Incarnation Rodriguez (émigrée d'Espagne) qui sera la première en Français et haut la main !
C'est 1968 et les choses vont changer dans notre institution et pas seulement.
Daniel Cohn Bendit à la tête des étudiants occupe la tour administrative de la faculté de Nanterre. Le président américain Johnson fait connaître son intention de ne pas se représenter et annonce la suspension des bombardements au Viêt Nam au Nord du 19° parallèle.
Nous sommes en hiver et … « Quand Paris s’enrhume, l’Europe prend froid »
Je vous demande de vous exprimer comme vous l’entendez ….
En imaginant un texte drôle ou pas, poétique ou pas, en vers ou en prose.
Vous pourrez également vous exprimer en chanson ou en images, dessins ou photos.
Tout ce qui vous passe par la tête, n’ayez aucun complexe.
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Lorsque j'ai lu : "Quand Paris s’enrhume, l’Europe prend froid », j'ai juste ressenti ce qu'était s'enrhumer.
Je tremblais, ma tête toute molle et mes idées désorganisées. Puis, en le lisant une seconde fois, je me suis rappelée qu'il s'agissait d'une phrase mystérieuse transmise dans les années 2000, par mon oncle Stéphane. Celui-là même qui était venu de sa Pologne pour travailler dans les usines De Wendel dans la vallée de la Fensch.
Il avait épousé la soeur de maman, et son accent charmait mes oreilles, pas seulement son accent, mais sa voix lorsqu'il chantait l'été quand les soirées sans fin, incitent à nous rassembler dehors près des maisons, assis tous ensemble. Nous l'apprécions tous et le bissions à chaque fin de chanson.
Nous nous entendions bien tous les deux, il aimait lire et me prêtait des livres épais, il aimait jouer aux échecs et m'avait patiemment appris la vie de toutes les pièces.
"Quand Paris s'enrhume, l'Europe prend froid " le jour où tu verras cette phrase, agis ma Francette, réagis, et souviens-toi de la phrase réponse "Et la Pologne vous guérira". Depuis il s'était éteint dans une maison de retraite où les infirmières l'avaient choyé. J'étais restée à l'écoute quelques années, puis l'oubli était venu ; la vie s'était emplie des cris joyeux de Lucien, Alexis, Maroussia et Vronski.
Et là, à l'approche de la retraite, les enfants à l'heure des années folâtres, des aventures, des angoisses des premiers amours, du moment à trouver sa place, nous nous sommes retrouvés tous les deux, anciens amoureux, heureux de vivre avec Django, le vieux chat roux.
Je rêvasse et crains de franchir le pas, m'aventurer sur un terrain inconnu, est-ce un enfant naturel, fils ou fille d'une amie polonaise ? est-ce une organisation secrète ? est-ce un trésor qui va se découvrir ?
Je crains car j'ai connu de ses aventures anciennes qui se sont achevées par des clics et des claques, des cris et des larmes. Je crains, mais j'y vais .... la fidélité à Stéphane m'y pousse.
Capitaine, je réponds à votre appel secret ; peut être que je serai la seule, peut-être serons-nous une quinzaine à y répondre :
/image%2F0653461%2F20260717%2Fob_29e05b_408.jpg "Photos du matin - grande douceur")
/image%2F0653461%2F20260715%2Fob_bb9d74_352.jpg "Pot pourri de Liliane Giraudon")
/image%2F0653461%2F20260713%2Fob_aacef5_259.jpg "Drôle d'histoire plus de smartphone")
/image%2F0653461%2F20260703%2Fob_95675a_1000020871.jpg "Un superbe lundi")
/image%2F0653461%2F20260627%2Fob_44fe8c_1000020479.jpg "Jean Christophe GRANGE (je suis né du diable) extraits")
/image%2F0653461%2F20260618%2Fob_89cd4a_1000020546.jpg "Quelques photos comme ça")
/image%2F0653461%2F20260614%2Fob_c4cf81_260614rose1.jpg "Renaissance de Ketty Nivyabandi")
/image%2F0653461%2F20260608%2Fob_cfdc04_1000020621.jpg "Prendre l'air (au dessus du lac du Bourget)")
/image%2F0653461%2F20260602%2Fob_9458b3_1000020220.jpg "L'après midi à Grimaud proche de Cogolin")
/image%2F0653461%2F20260602%2Fob_22b468_1000020105.jpg "Cogolin, un charmant village, pas loin de Saint Tropez")
