Dans la rue à la Jeanne,

Heureusement que les voisins

s'arrêtent, sourient, échangent.

Une voisine offre muguet

et roses à celle qui vient 

de promener son chien.

Lui bricole dans son garage

et l'on papote à l'abri

de la pluie. Heureusement

qu'ils sont bien présents

pour embellir ces moments

où la famille manque.

Agab 1/05/20

Sur la fenêtre de toit

Ploc ! Ploc !

font les gouttes.

Les pollens se collent

à la terre mère.

L'escargot fringant

heureux de sa sortie.

Parapluies fleurissent

et brr ! marcher vite,

3 photos et rencontrer

mari, voisines d'ici

et de là. Toujours

triste celle qui a perdu

son chien durant un 

détartrage de dents.

Là-bas, vol de plantes fleuries.

Le complice dans

son auto les embarque.

Courage du mari

Qui le semonce.

La vie, haut, bas,

va cahin-caha.

Agab 30/04/20

Nouveau cycle, le ciel

cligne du bleu à travers

les épais nuages. Lourds.

Nous ne déconfinerons pas

d'un claquement de doigts.

Le ministre martèle

"Apprendre à vivre avec !"

Comme nous l'avons

appris avec le sida, le cancer,

le nucléaire, ceux de Daech.

Le printemps finit sa

gamme de fleurs pour

préparer les fruits.

Le temps nous est donné

pour porter nos fruits.

Agab 29/04/20

Mais jamais Ludmila ne connaîtra en Widma autre chose qu'une mère. Jamais elle ne verra cette femme imposante diminuer à mesure que croissent ses enfants ; jamais elle ne connaîtra ce vertigineux retournement des choses de devenir plus grande qu'elle ; elle ne connaîtra pas, non plus, cette connivence pudique des femmes que peuvent avoir parfois les filles avec leurs mères. Jamais elle ne rendra la dette de sa naissance en accompagnant les vieux jours de Widma ; jamais elle ne vivra ce petit pincement qui étreint le cœur des enfants lorsqu'ils voient affleurer chez leurs mères une vulnérabilité que le grand âge ne leur permet plus de camoufler.

Car un jour les mères vieillissent et se laissent regarder pour ce qu'elles sont : des femmes. D'anciennes petites filles, aussi. Il arrive alors que leurs filles se retrouvent à laver ce ce corps-là, le corps secret dont elles sont sorties, dont elles se sont éloignées, et dont elles n'ont pas su grand-chose par-delà l'amnésie de la naissance. Ce jour-là, chaque passage du gant sur ce corps devenu dépendant retissera quelque chose d'ombilical. Et sous l'embarras, il y aura aussi une étrange jouissance : celle de poser encore notre empreinte sur ce corps, comme ces vergetures qui témoignent de notre passage à l'abri de ce ventre, distendu à cette occasion de façon si démente que sur la peau se fendent des crevasses indélébiles.

Marion MULLER-COLARD

Wanted Louise

Thème choisi : un acrostiche

avec Gisèle