Son cœur est brisé

Fissuré, relégué,  désastré.

Son cœur de pont

Qui aimait être traversé,

Qui aimait relier,

Qui aimait très simplement.

Les camionneurs empressés

Avaient pesé sur son assise.

Les chauffeurs chauffards

S’envolaient, rebondissaient

Sans plus de ménagement.

Les hommes l’avaient réparé

Son cœur maintenant tout couturé.

Pour l’épargner,

Les panneaux 90 avaient fleuri,

Un radar aussi.

C’était mieux, bien mieux.

Saurons- nous ensemble consoler nos cœurs brisés ?

L’Indicible sûrement !

Un maître de l'Orient a vu un scorpion se noyer et décida de la tirer de l'eau, et lorsqu'il le fit, le scorpion le piqua. Par l'effet de la douleur, le maître lâcha l'animal qui de nouveau tomba à l'eau en train de se noyer.

Le maître tenta de le tirer nouvellement et l'animal le piqua encore.

Quelqu'un qui était en train d'observer se rapprocha du maître et lui dit :

- Excusez-moi, mais vous êtes têtu ! Ne comprenez-vous pas que à chaque fois que vous tenteriez de le tirer de l'eau, il va vous piquer ?

Le maître répondit :

- La nature du scorpion est de piquer et cela ne va pas changer la mienne qui est d'aider.

Alors, à l'aide d'une feuille, le maître tira le scorpion de l'eau et sauva sa vie et continua :

- Ne change pas ta nature si quelqu'un te fait mal ; prends juste des précautions.

La beauté est un mystère en pleine lumière. Il y a beaucoup de mystère autour de nous. Les uns, comme l'origine et la mort, sont sombres, opaques, effrayants. Les autres sont légers et gais. On dirait presque transparents. La beauté est un mystère qui danse et chante dans le temps et au-delà du temps. Depuis toujours et à jamais.

Elle est incompréhensible. On a essayé de l'expliquer. Le plus souvent en vain. A coups de chiffres et de mécanismes. Le nombre d'or. La symétrie et la dissymétrie. Des influences. Un code. Une culture. Des rapports, des contrastes, des souvenirs, des surprises. Le hasard, comme toujours, et la nécessité. Pourquoi un temple est-il beau ? Pourquoi une musique est-elle belle . Pourquoi un être est-il si beau ? Pourquoi un livre est-il beau ? 

Die Rose est ohne warum. Sie blühet weil sie blühet.

"La rose est sans pourquoi. Elle fleurit parce qu'elle fleurit".

Jean d'Ormesson

Un  jour je m'en irai sans avoir tout dit