Mon lit d'enfant, lieu d'éclosion du coeur. La nuit passe le peigne de ses étoiles dans mes cheveux.

Evangile des gueux, poudrier des fantômes : ces petites fleurs jaunes, hautes sur pattes, dressées entre le béton du mur d'entrée et les pavés de la rue. Leur jaune, même par temps gris, est le bonjour d'un dieu auquel personne ne répond. Ces fleurettes jaunes, s'extrayant à mi corps des pavés, je les croise tous les jours en sortant.

Le jaune des fleurettes descend en poudre sur mon cœur, le tamise, le calfeutre, le materne. Leur jaune savant, plus savant que dix mille savants, tellement plus précis ! Des aiguilles de simplicité plantées dans mes yeux et mes yeux s'ouvrent, se rouvrent enfin à la précieuse démence de vivre encore une fois, un jour, une heure. Petites infirmières jaunes, vos regards sont si purs qu'ils redressent ma colonne vertébrale. Ils cherchent aussi un autre monde. 

Christian Bobin

Le murmure