Je n'appelle, ni ne pleure, ni ne regrette rien,

tout passe comme brume de pommiers en fleurs.

Miné désormais par l'or de défloraison

Je ne connaîtrai plus la jeunesse.

Tu ne battras plus comme avant

désormais, cœur transi,

plus ne t'incitera à flâner pieds nus

la terre du bouleau et du calicot.

Esprit follet qui attisa mes lèvres

comme tu te fais rare, rare aujourd'hui.

Flots d'émotion, pétulance du regard,

ô ma fraîcheur d'âme perdue.

De désirs même je deviens avare.

Ma vie ! Ou ne fut-ce qu'un songe ?

Comme si par un bruissant matin de printemps

j'eusse passé au galop sur un destrier rose.

Tous en ce monde, tous sont périssables,

lentement s'écoule le cuivre de l'érable...

Béni sois-tu néanmoins dans les siècles

toi qui es venu éclore et mourir.

Sergueï Essenine

1921