Le canot pneumatique

Il avait échoué un soir, avec son canot pneumatique orange, tout abimé, tout cassé. Ulysse ne se souvenait de rien. Ni des étoiles, ni des rivages, rien. La mer clapotait, les libellules-reines vrombissaient autour de lui. L’homme, car c’était un homme, pas de doute, barbe de 3 jours… pour l’instant, un canif dans la poche, pas un joli miroir.

Manger et boire. Dormir sur la plage avec cette vue d’îles petites, montagneuses, baignées de brume, était une réalité privilégiée.

Certains naufragés ont peu de chance. L’îlot est balayé par des bises froides, mouillées, rendant l’endroit inhospitalier.

Ici, respirer l’air doux, se laisser caresser par les apaisantes mains zéphiriennes, un pur moment de bonheur.

Il resta là car pourquoi aller vers un ailleurs qui ne serait pas plus agréable, pas plus accueillant.

Boire et manger. Sa langue s’épaississait, s’alourdissait. Bougre d’Ulysse qui monta sur la petite dune juste avant quelques oliviers et vit une mignonne rivière, un ru clapotant, murmurant le chant de l’eau mille-gouttes.

Les olives, quelqu’un existait, venant entretenir les arbres et la terre. Une petite maison blanche inhabitée juste devant.

Bien, bien, de l’eau, un voisin prochainement. Alors, il retourna dormir car sa tête était lourde. Demain, un autre jour, il trouverait à manger.