S'il suffisait

S'il suffisait de prier

pour être entendus

de se contenter du nécessaire

pour chaque être au monde

quelle que soit sa couleur ou sa foi.

S'il suffisait de la foi

pour isoler le bon

et le beau qu'il y a au monde

si l'on comprenait que la haine

est un sentiment malade

et qu'il féconde des fruits vénéneux

il suffirait de donner

aux enfants du pain et non des armes

pour ne pas faire d'eux de nouveaux assassins

et de futures victimes.

Edith BRÜCK

...

Les fins de soirée étaient pour Nadelmann des instants de grâce. Il se préparait un thé et lisait un poème des grands écrivains allemands. Un seul, jamais deux. Multiplier les plaisirs, c'était les banaliser.

Il le choisissait avec appréhension, comme on hésite devant une boîte de confiseries sachant que toutes sont délicieuses mais qu'on en mettra une seule en bouche.

Nadelmann lisait d'abord le poème dans son entier, à voix haute, pour la joie d'être bercé par la musicalité d'une langue chargée de souvenirs douloureux et pourtant merveilleuse. Il reprenait ensuite le poème, 'arrêtait sur tel ou tel passage, le relisait, toujours à voix haute, à l'affût d'une nouvelle consonance qui pourrait l'aider, par sa mélodie, à en approfondir le sens.

Son choix se porte sur l'un des derniers poèmes de Hölderlin. Il ferma les yeux quelques instants, le lut à voix soufflée comme une confidence, et ferma ses yeux à nouveau.

  ...

Sa vie avait été un sentier escarpé chargé de ronces sur lesquelles ses illusions s'étaient accrochées, l'une après l'autre.  Au moins se trouvait-il à son sommet, débarrassé d'elles, libre, pour le temps qu'il lui restait à vivre, d'écouter le vent siffler, dépouillé de toute illusion. Sans doute avait-il fallu qu'il s'appauvrisse ainsi, pour être heureux come il l'était à cet instant, éperdu de bonheur à la lecture de l'un des plus beaux poèmes du monde, écrit dans une langue où éclataient à la fois, la lumière et le désespoir.

Métin ARDITI

Tu seras mon père

l'homme

Quand de lui-même vit l’homme       et quand son reste apparaît,

C’est comme quand s’est un jour      des autres jours dissocié,

Que sur son reste        concentre l’homme son intérêt,

Coupé de la nature      et en rien envié.

C’est comme s’il était seul      dans l’autre vie déployée,

Où le printemps verdit,       l’été séjourne en ami,

Jusqu’à l’automne      où décline l’an qui s’enfuit,

Et planent sans fin      autour de nous les nuées.

Friedrich HÖLDERLIN

Traduction  Claude Neuman

Qu'est-ce que ça veut dire ?

J'avoue que je suis bouchée,

je ne comprends pas ce que ça veut dire

d'abord les Italiens,

d'abord les Américains

et ainsi de suite... toute nation

peut utiliser le même slogan.

Mais d'abord par rapport à qui ?

Est-ce qu'un Américain vaut plus

qu'un Suédois ou un Français ?

Qui est-ce qui décide ?

Par amour des patries

les cimetières sont pleins.

Une vie vaut l'autre

et elle est chère aussi à ceux

qui comptent moins

que les nations privilégiées

plus armées,

plus avancées

mais ils n'apprennent rien

de leurs propres erreurs

ils en sont restés au b.a.-ba.

Edith BRUCK

Pourquoi aurais-je survécu ?

poèmes

J'apprends à regarder

jusqu'à ce que je ne sache pas

si mon cœur est un soleil

ou un rouge-gorge

Il bat à faire trembler la montagne

Ainsi je regarde à travers ce tremblement

Quelquefois un coquelicot touche le ciel

Quelquefois le ciel tombe dans la paume de ma main

Quelquefois je mets ma main au feu

comme si ma main était une vérité

Quelquefois je demande au jour de rester

pour qu'il n'y ait aucun mort

et qu'aucun fleuve ne s'époumone et file vers la mer

ni pierre qui route à cause de la force de l'eau

emportant une à une ses couleurs

car je ne veux plus trouver une explication au temps qui passe

à ces mouvements qui broient le nom des choses

sachant que c'est le temps qui m'a appris à parler

à faire trembler l'or d'une flaque ou d'un mot

Il n'y a pas là grande philosophie

Il y a vallées collines arbres isolés ou forêt

arbustes murets ou fleurs

tout ce qui pourrait constituer le pourquoi

ou le comment de mes idées

Il y a la manière dont je passe

moi qui demeure immobile

à l'abord d'un pré.

Christian VIGUIE

Ballade du vent et du roseau

OISEAU MINUSCULE

Violent désir d'être un oiseau minuscule

sur une branche minuscule, peut-être

une mésange arlequin

dressée sur ses pattes grêles,

pas ce gros type qui tombe

en faisant un boucan terrible

abîme trottoirs et pâtures,

s'enfonce jusqu'à la taille dans la boue de la rivière.

Si mes jambes étaient des lances je serais descendu

jusqu'à l'une de ces tumultueuses rivières souterraines

qui sont partout, portées par le courant noir de la terre.

Jeune, je pensais mourir avant quarante ans

comme tant de mes poètes préférés.

A soixante-quinze ans je constate que ce n'est pas arrivé.

Je reste pourtant fidèle à mes poèmes et aux oiseaux.

Les oiseaux sont des poèmes

que je n'ai pas encore saisis au vol.

Jim HARRISON

la position du mort flottant