Le rêve de l'artiste

Est d'être l'arbre

Qui rassemble et mûrit

Les fruits tombés trop tôt

Etre l'arbre et son ombre

Les branches et le soleil

Le parfum et le chapeau de paille

Etre libre

La mémoire en fuite

Et les moineaux déroutés par le vent.

Tahar Ben Jelloun

Douleur et lumière du monde

Certains mots

sont doués de vie

Ils tombent

Dans un pot de couleurs

Vives et agitées

Ils sortent habillés

Quand la solitude suinte

sur les murs

Alors ils deviennent

une pluie solaire.

Tahar Ben Jelloun

Douleur et lumière du monde

L'herbe a si peu de chose à faire,

C'est une sphère de simple verdure

Avec seulement des papillons à couver,

Et des abeilles à recevoir,

Elle n'a qu'à s'agiter tout le jour selon les jolis airs

Que les brises amènent,

Et à tenir le soleil sur son coeur

A saluer toutes choses ;

A enfiler les gouttes de rosée toute la nuit comme des perles,

A se faire si belle

Qu'une duchesse serait trop commune

Pour une telle splendeur.

Et lors même qu'elle meurt, à passer

Parmi les odeurs divines,

Telles de secrètes épices qui s'endorment

Ou des amulettes de pin.

Et alors elle habite dans des granges souveraines

et passe les jours à rêver.

L'herbe a si peu de choses à faire,

Je voudrais être une touffe de foin !

Emily Dickinson

Poèmes choisis

Dieu donna un pain à tous les oiseaux,

A moi rien qu'une miette ;

Je n'ose la manger, même quand je meurs de faim ;

Cette miette est mon luxe émouvant.

La posséder, la toucher, c'est preuve légale

Que cette boulette est mienne ;

Je suis trop heureuse de mon sort de moineau

Pour en désirer davantage.

Il pourrait y avoir la famine autour de moi,

Je ne manquerais pas d'un épi,

Tant l'abondance sourit sur mon buffet,

Tant mon grenier paraît garnir.

Je me demande ce que peut éprouver un riche,

Un prince hindou, un comte.

Je pense qu'avec rien qu'une miette

Je suis leur souveraine à tous.

Emily Dickinson

à ma fille Théa

Tandis que j'essaie d'habiller

le monde derrière la porte vitrée

en couleurs chaudes

elle plonge un pinceau

dans le ciel de ses cinq ans

et son rire se met à couler

de l'horizon de la serrure

vers le seuil.

Un jour elle comprendra que chacune de nous a son fleuve

où elle se réveille avec des yeux de femme,

puis entasse des silences dans sa gorge,

les lie en barques de papier

et s'endort avec des yeux de poisson.

A présent son rire gonfle les toiles

de toutes les barques

ensablées dans le delta du monde.

Aksinia Mihaylova

Le baiser du temps